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Sonntagmittag

Unerwartet
Ist es still geworden.
Die Motorräder schlafen
Unter Wirtshausbäumen.
Und die Fahrer träumen
Bei Coca Cola
Von der nächsten Kurve
Die sie schneiden werden.
Löwenzahnsamen
Treibt ihnen ins Glas.
Der Sonntag ist mittags
Hell wie die Iris.
Die keine Wimper beschattet.
Niemand mag aufbrechen.
Man sitzt weiter beisammen.
Auf blauen Gartenstühlen.
Ganz langsam zerfällt dann nachmittags
Die Landschaft zu Staub.
Den die Schnelligkeit zurückließ.

Karl Krolow
Gesammelte Gedichte
Band 1-4
Suhrkamp Verlag

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